Dans le jardin, un bouton

Promesse de rose

Mais voilà que la pluie

Le vent viennent à passer

Et le bouton fait grise mine.

Qui jugera de ce destin ?

L’âme qui ne sait se réjouir

De la complétude de l’instant

Prisonnière de sa volonté de durée

L’âme qui ne sait s’ouvrir

Au don qu’est la vie.

 Le bouton se défait doucement

Tombe au sol mollement.

Volonté en identification

Qui décide de la forme

Par le jeu des comparaisons

Alors que s’offre la vague

Naître et mourir, en tout.

Ainsi la mémoire rendue stérile

Par le mouvement à sens unique

Tirer à soi

Alors qu’elle s’ouvre sur l’infini.

L’éternel voyageur

Se nourrit d’émerveillement

Toucher son manteau

Dessous la peau

La main traverse la voûte céleste.