Même le vent, tu sais...

Et là, ce n'est pas tous les vents en même temps

Ce vent léger qui traverse la maison

D'une fenêtre à une autre

Ce vent, unique...

Il a voyagé celui-là !

Il porte des embruns

Et des grains de poussière

Des parfums de mousses

Et d'humus

Sec et humide

Il en a la mémoire

Doux et destructeur

Il en a la mémoire

Au printemps, à l'hiver

Ici, de toutes les saisons.

Ce n'est pas nulle part, c'est le passage

C'est un homme de passage

Un homme qui ouvre le passage

Qui jette un pont sur l'autre rive.

Ce n'est pas qu'il fasse passer les autres

Peut-être que d'autres passeront...

Elle s'était mise à aimer ces créatures hideuses

Enchaînées et enchaînantes, tentaculaires

Ce qui redonnait au verbe aimer sa juste place.

Parce que tu vois, cet ultime éveil qui ne serait que lumière

Lumière effaçant l'ombre, terrassant l'ignorance

C'est mensonge !

Les esprits opposent ainsi

La conscience accrue de l'ouverture, expansion

A la conscience accrue de la fermeture, concentration.

Les chuchotements

C'est déjà la nuit

Même dans le jour.

Une vibration, l'obscurité se meut

Brouhaha étouffé par une lourde tenture

Des voix, déformées, mécaniques

Rythmes saccadés, obscénités, hostilité

L'étrangeté tente d'agiter la peur, le rejet

Mais voilà, c'est un calme sans fond

Écouter...

Une voix, deux voix se distinguent de la masse

Elles se parlent, communiquent

Des mots sont saisissables, seulement des mots

« Abondance, et que, au-delà, de l'espace

Roulant seul, messagers puissants... »

Le discours se construit et cesse brusquement

Plus tard il reprend...

Plus que les voix, une présence, étrange

Ils sont deux, les autres voix sont des échos

Illusion, ambiance, des choses

Ils sont deux et s'adressent à moi

Comme ils sont doux, et précis, et stables

Je n'ose pas parler, je me tais

Leur paix me pénètre toute entière.