• Ce "nous"...

    Ceux-là ne marchent plus

    L’un vers l’autre


    Reconnaissent le parfum

    Parmi des myriades de traces mêlées

    La couleur du jour

    Dans ce souvenir, le souffle.

     

    Déjà ici

    « Quand ce monde a disparuLe funambule... »

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