De cette écriture en pleins et en déliés

Il y a « j'aime », alors un objet d'amour et moi qui aime
Cela offre toute liberté à autrui, étreint la plainte en moi
Traverser les déserts, rester derrière les portes fermées
Et les voici qui s'ouvrent, les portes, et les bras, et les mains
« Oh ma joie, mon doux, mon ami » 
Ne rien réclamer, toujours moins
Il n'y a rien à redire puisque cela se fait, ce travail, en pleins et en déliés.

Et puis, il y a l'amour

État de liberté si grande en soi, plus d'objet, plus de sujet
Indifférenciés, tout est lumière, au bout de laquelle est la vacuité.

Alors... tu me parleras encore et encore de l'illusion

Illusion d'aimer, illusion de voir, illusion de percevoir

Que nous ne pouvons que l'illusion

Tu me parleras encore de ce qui m'a fait pleurer si fort

Au cœur de la nuit, que non ce n'est pas ça !

C'est ce que tu disais.

Je ne pleure plus

Chaque jour plus forte

Chaque jour plus droite

Jouant avec les arrêtes de la forme illusoire

Jouant avec les pleins et les déliés

Jouant d'une manière absolument sérieuse

Et toi, là, en moi, ineffaçable.