De cette écriture en pleins et en déliés

Il y a « j'aime », alors un objet d'amour et moi qui aime
Cela offre toute liberté à autrui, étreint la plainte en moi
Traverser les déserts, rester derrière les portes fermées
Et les voici qui s'ouvrent, les portes, et les bras, et les mains
« Oh ma joie, mon doux, mon ami » 
Ne rien réclamer, toujours moins
Il n'y a rien à redire puisque cela se fait, ce travail, en pleins et en déliés.

Et puis, il y a l'amour

État de liberté si grande en soi, plus d'objet, plus de sujet
Indifférenciés, tout est lumière, au bout de laquelle est la vacuité.

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