C'est en cet instant

De te voir en cette transparence

Où l'ultime trace est ton sourire

Si beau

Que quelque chose

Du mystère se laisse percevoir.

Mystère de la rencontre

Au cœur de la matière...

Le soir venu, c'est en toi que je m'endors

Nos respirations côte à côte

S'écoutent un instant

S'unissent dans cette attention

Ne font plus qu'une

Jusqu'à n'être plus qu'un fil ténu

Qui s'étire, s'étire...

Au matin...

Il vient de loin

Frais, jeune, vif

Il vient des profondeurs

C'est un point dans l'obscurité

Qui grandit, rayonne toujours plus

Pousse les parois jusqu'à ce qu'elles ne soient plus

Dans ce mouvement d'expansion les oiseaux s'éveillent

Doucement je me glisse hors de toi.

Glisser hors du comptage du temps

Pourtant tout ce qui devait être fait, l'a été

Et même plus aisément et efficacement

On s'est levé, on a travaillé, on s'est couché

On a marché dans le village

Témoin d'événements

Les voisins ont encore égorgé le cochon

Une sirène de pompier

Une femme pleure, son mari vient de mourir

D'un coup comme ça...

Hors du comptage du temps.

Et puis soudain, quelque chose vient interpeller

Un événement sonore qui appelle une image

Qui parle du comptage du temps

Alors se rendre compte que depuis "plusieurs jours"

....

« Mais quel jour sommes-nous? »

Patatras retomber dans cette dimension

Où un réel se referme, encadré de secondes, de minutes, d'heures

De jours, d'années, de pas comptés qui se racontent

On compte ses sous aussi, ceux que l'on a, ceux que l'on a pas

Et pour finir on se dit que notre temps est compté.

Couper la branche sur laquelle il est assis

Seule la lucidité du fou

Ose ce plongeon.

C'est vrai, ce qui est invisible ne se quitte pas des yeux

On peut entendre ces mots de beaucoup de façons

Et la façon d'entendre induit toujours quelque chose

On appelle cela la réaction.

Mais pour cet instant d' accord profond

Les mots perdent leur pouvoir de mystification

Alors ne plus courir après ceci, après cela

Juste être là, dans l'attention

Où vibre l'invisible.

L'amour est l'espoir du fruit...

Quel fruit ?

L'amour est feu sans résidu, ni fumée.

Il sera impossible de manquer le rendez-vous de "Tout aimer de toi"

Certains crieront qu'ils ont encore à faire

D'autres qu'ils n'ont pas tout compris

D'autres encore que cela n'est pas possible

Et ceux qui diront qu'ils n'ont pas décidé

Certains pleureront : « Pourquoi m'as-tu abandonné ? »

On comprend, là, ces mots : « Heureux les simples d'esprit... »

Simple: ce qui n'est pas séparé en esprit.