Dans la vaste plaine

Un moulin

Le meunier a déserté

Plus de grain à moudre

Les grandes ailes bloquée.

Longtemps, je l’ai entendu gémir

Toute sa carcasse en souffrance

Et puis…

Un jour de tempête

Vint à passer dans la nuit

Une ombre, au matin un ami

A midi, une si grande intimité

Le soir venu, toutes les vieilles pierres

Chuchotaient d’allégresse

Et ce n’est pas que du grain

Fut à nouveau à moudre

Temps révolu !

Chaque fibre de bois, chaque molécule

Au cœur de la matière

Voilà, ce que le moulin se mit à entendre

Et lorsque le vent s’approchait encore

Tous les temps en même temps. 

Je connaissais si bien cette déchirure

Qui fait le morcellement à vif

Dans les cris retenus

Je connaissais si bien la vie qui n'est qu'une lutte

La peur aux trousses

Cela fait de chaque pas, un acte héroïque

Porter toute la misère sur son dos

Ployer sous cette masse

Des générations et des générations

D'errements, de malheurs, d'espoirs,

S'étaient données rendez-vous ici.

Mais... aussi...

Ce souvenir, têtu, d'autre chose que ce "sans choix" mortifère

Qui racle et écume les jours, les nuits et finit dans l'auto-apitoiement

Autre chose qui ne peut être que dans la relation

La relation véritable

Têtu, puisque cela ne se trouvait pas, ne s'accomplissait pas.

Voilà où je t'attendais

Où je t'ai rencontré

Où je te vois

Où je t'entends

Où je te sens

Si doux chant de mon amour

Dans toute cette transparence cristalline.

Il y a bien longtemps, ourse j’étais. Une grande femelle, lourde et habile, à la fourrure douce comme les marrons sortis de la coque brune.

Je le sais… pour tout ce que j’aime.

Cette vie solitaire entre rencontre et maternité, tout dans l’absolu du service à la vie.

Le temps consacré aux petits, et rien d’autre que cette tâche à les faire grandir. Après quoi, les laisser partir, et même les chasser de mon territoire.

Le temps consacré au mâle, en résonances puissantes, en appels sourds, furtivement humer son parfum, et décider de celui-ci, parmi tous les autres. Après quoi le laisser partir, et même le chasser.

Et pour lien dans ce tempo duel, libres, sauvages, mes pas.

Qui sait que le pied qui se pose, respire la terre ?

Qui sait, que chaque poil, respire au loin, des terres vierges ?

Je le sais, viscéralement.

Quand une autre fois, je me suis vue naître dans cette peau nue et rose, ne trouvant rien des odeurs de ma montagne/forêt, cela fut un tel tremblement que j’enfouis tous ces souvenirs dans la chair de ma chair.

Et voilà, que la voix me parle à nouveau, de mes terres natales, là dans le ventre, qui ne fut que l’antre d’un long hivernage.

 Elle voulait voir l'étendue des dégâts

Voir, et ce n'est pas trembler

Ni fuir dans le désespoir

Ni se rattraper aux branches des "croires"

État de nudité où l'on naît et meurt

Où le rire est rire

Où pleurer est pleurer

Où la force n'est tordue par aucun artifice

Le vivant sans imposition.

En soi, un indicateur du niveau d'authenticité

Pour chaque instant, en chaque acteur présent

Si beaux moments, où le vrai ose se montrer

Où les morts-vivants sont animés par ce feu

Qui les dévore de l'intérieur inexorablement

Danse de feux-follets en toute liberté

Puisqu'il n'y en a pas d'autre que celle

D'être consumé, et qu'il n'y a d'autre choix

Que de se donner à soi, c'est se donner au monde.

Ce qui a été cassé ce jour-là, de la mort du Jésus ?

Le dialogue intime que l'enfant produisait avec celui-là, le seul avec qui elle eut envie de parler, et cela était bien marcher avec lui.

Couper en elle, couper la source, couper le flux vivant.

Tout un chemin de vie pour retrouver ce qui n'appartient à aucun, cette conversation avec le monde qui nous fait, que chacun de nous est unique au plus profond et ne rencontre l'autre qu'au prix de sa propre reconnexion.

C'est dans cet échange silencieux en soi, et certains le mettent en mots, d'autres en musique, ou en couleurs, jeux d'ombres et de lumières, d'autres encore ne font rien de tout cela, mais qu'importe, tous produisent du rêve pour les enfants à venir.

Combien de fois devant l’adversité des relations humaines, me suis-je recoquillée, enfoncée au fond de mon bois ?

Ça a commencé toute petite, regarder les humains, éberluée, témoin silencieux de ce monde sans amour.

Cela ne faisait pas la plainte, ni l’attente, juste le constat…

Ils ne savent pas l’amour, et pourtant, en parler autant.

On lui raconta cette histoire du Jésus

Ah, celui-là parlait d’un autre ventre

Il accomplissait

Franchissait les barrières

Il passait et elle marchait avec lui

Depuis toujours.

Et puis, ce jour…

Nous étions un groupe d’enfants

Six ou sept ans

Venant toutes les semaines dans cette maison

Me souvient vaguement de cette femme

Qui nous faisait le catéchisme

Elle dit cela comme s’il ne se passait rien de spécial

Juste faire la morale.

"Il est mort, en croix, pour nous"

Un pan entier s’effondra dans le silence

Sans une larme, sans un cri

Ils avaient tué le Jésus, l’ami, le beau !

Le mâle qui maîtriserait plus l'émotion que la femelle ?

De femme en femme, dans la lignée maternelle d'où je viens

Ce n'est vraiment pas le cas

J'ai vu père et grand père pleurer

Que mère et grand -mère ne le firent jamais

Déterminée à, par, ne jamais se laisser déborder.

J'en ai nourri une douce affection pour ces hommes "vulnérables"

Et de l'admiration pour ces maîtresses femmes

Sans ignorer pour autant la lâcheté des uns

Et les abus de pouvoir des autres.

Vigilance de chaque instant tant je ne voulais appartenir

Ni aux uns, ni aux autres.