L'enfant ne savait pas imaginer le mal
Le mal habitait sa propre imperfection
On ne tarissait pas de reproches et d'exigences
A son encontre
C'est ainsi !
Mais elle ne savait pas imaginer le mal.

A chaque information parvenue jusqu'à elle
Au fils du temps, des massacres, des atrocités
En elle c'était une mort, destruction totale
A chaque fois reconstruire
Et puis un jour ne plus le faire
Inutile !

Inutile de construire, des cités, des théories, des politiques
Des tours à l'assaut du ciel
L'idée de la suprématie de l'homme sur les autres espèces
Inutile !
Vivre, s'éveiller est tout autre
Bruissement des feuilles sous tes pas...

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Les mères qui restent mères, les enfants devenus adultes, c'est vraiment affreux. Elles ne vivent qu'à-travers leurs progénitures, dans le souci ou encore dans le contentement, voir, la fierté si grande. Bien sûr, la peur, la maladie, la mort !

Elles sont possessives mêmes lorsqu'elles sont discrètes, on ne peut pas les oublier. Et que l'attachement soit !

Voilà bien une chose qui m'est étrangère, bien que je connaisse. Il a fallu que la part libre, entre en conflit avec la norme, avec l’éducation reçue, avec les « autres » dans les relations, avec le clan qu'est chaque famille, et chose étrange avec mes enfants. En conflit ? Apprendre le conflit, pour le réduire en soi, à une danse sacrée.

Ce souffle libérateur, ce tison en le ventre, il a toujours été là, dessinant l'image du chemin, restait à le faire. L'enfant n'avait qu'une hâte, devenir assez grande pour quitter la maison, et jamais elle n'a pu s'intégrer en aucun groupe, ni se sentir appartenir à une culture, un pays même. Cela n'a pas empêché l'expérience du travail partagé. Autour d'une tâche clairement définie, des personnes actives, donnant le meilleur toujours, le temps d'une tâche à accomplir.

Je connais toutes les ruses

Non que j'en tienne un catalogue

Encore qu'avec mon grand âge...

Et je me souviens si bien d'avoir été

Une femelle ourse, solitaire, dévouée, intraitable

Je hume encore par ses narines les parfums de ma montagne

En moi, sa force sauvage.

Je me souviens aussi de mon peuple nomade

En leurs pas libres sur cette terre

Leurs chants, leurs danses sous les étoiles.

Je me souviens d'un lieu qui n'est pas définissable

Êtres de lumière si beaux tout communicant

Ondes de couleurs vivantes...

Je connais toutes les ruses

Pour Voir les fils qui sont tirés

Utiliser l'autre comme une marionnette

Un pas ici, un pas là, un pas droit, un pas de travers

Etc.

Il m'a fallu beaucoup de temps pour ne pas en vouloir

Ne pas être triste de cela.

Voir la nécessité de l'apprentissage

Avant que s'accomplisse le grand lâcher prise.

Le saut dans le vide qui est toute énergie.

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Nous parlions du père noël, je me souviens... 

Je ne comprenais pas comment celui-ci pouvait descendre par la cheminée, d'autant que dans notre maison la cheminée se prolongeait dans le tuyau d’évacuation de la cuisinière !

La raison de cette enfant était mise à mal devant un tel dilemme, la parole des adultes et ce qu'elle voyait. 

La parole ? En elle, il n'était pas possible que la parole mente, si la parole mentait tout s'écroulait. 

Pourtant, il lui fallut se rendre à l'évidence, la parole mentait, les adultes mentaient, ce monde était un monde de mensonges.  Lorsqu'elle admit qu'il en était ainsi, elle ne dit rien. Pourquoi ? Elle ne voulait pas leur faire de la peine. Sentiment complexe, culpabilité, de vouloir protéger ceux qui vous nourrissent de mensonges ! 

Longtemps, elle garda dans le secret ce qu'elle voyait, se confrontant directement aux choses sans en passer par la parole d'autrui. Les rares occasions où elle se laissa aller à dire, ou à poser la question, les réponses obtenues la maintenaient dans cette taisure.

Elle vivait dans un tunnel qu'elle creusait elle-même, avec au bout, tout au bout, la lumière. Tantôt c'était l'obscurité la plus profonde qui l'assaillait, tantôt elle était de cette lumière, rédemptrice toujours, en toutes circonstances mue par ce besoin irrépressible de Voir.

Et puis te rencontrer, ton parfum si particulier, oser à nouveau  la question, le temps d'apprendre à dire. Impossible de dire en dehors de la connexion.

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Non, ce n’est pas difficile d’imaginer

Ce que cela sera

Parce que cela coule déjà dans nos veines

Là, où le monde nous touche

Finitude dépassée et englobée par l’infinitude.

Ton enfant sait cela

Qu’il s’allonge contre elle

Pour réchauffer la terre prise dans la froidure

Et se trouve, aussitôt dans ses bras.

Nous savons cela que nous disons avoir oublié

Ou perdu, mais ce n’est pas vrai

Sans cesse nous nous séparons

Mus par un orgueil si grand !

Qui nous fait prétendre nous être faits tout seul

Qui nous fait prétendre une liberté au bout de notre volonté

Alors que libres nous sommes dans le non-choix.

Nous ne cessons de mentir

Préférant la confusion

A ce que nous nommons : reddition

Et qui est libération.

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